„Masz dom wart 350 000 dolarów, z którego zostało może 100 000 dolarów kredytu hipotecznego. Masz łódź, którą kupiłeś za 40 000 dolarów. Masz firmę, która generuje dochód. Sprzedaj ją”.
„Chcesz, żebyśmy zostali bezdomni?”
„Chcę tego, co prawnie należy do mnie. Co się stanie potem, to nie moja sprawa”.
Rozłączyłem się.
Ręce mi się trzęsły. Na korytarzu zrobiło się nagle za ciepło i za jasno. Oparłem się o ścianę i wziąłem głęboki oddech, serce waliło mi jak młotem. Przez szklaną ścianę sali konferencyjnej zobaczyłem moich kolegów czekających cierpliwie, ale i z zaciekawieniem.
Po godzinie zadzwoniła Victoria, piskliwa i wściekła.
„Naprawdę…” Przerwała sobie. „Tata właśnie mi powiedział, co robisz”.
„Czy wspomniał, że byłeś współpodpisującym jego umowę najmu firmy? Mój prawnik ma w tej sprawie pytania”.
Pauza była satysfakcjonująca.
„O czym ty mówisz?”
„O umowie najmu, którą gwarantowałeś w 2021 roku. Czterdzieści tysięcy dolarów wciąż nie zostało spłacone. Jeśli firma taty zbankrutuje, zgadnij, do kogo zadzwoni właściciel?”
„Blefujesz”.
„Sprawdź pocztę. Mój prawnik wysłał ci kopię dokumentów”.
Rozłączyła się bez słowa.
Wujek Preston zadzwonił tego wieczoru, kiedy pomagałem Carterowi w odrabianiu lekcji – zadania z ułamków, które wydawały się niemożliwie proste w porównaniu z podziałami, które w tamtej chwili rozbijały moją rodzinę.
Odebrałem na głośniku i odłożyłem telefon na kuchenny blat.
„Co właściwie próbujesz osiągnąć?” Głos Prestona był spokojny i opanowany. „Zniszczysz firmę swojego ojca przez dziecinny napad złości. Czy to się dziś nazywa przemocą? Dziecinne napady złości? Lily ma siedemnaście lat. Była niegrzeczna”. Jesteś dorosły.
„Dorośli załatwiają takie sprawy drogą prawną, a ja właśnie tym się zajmuję. Jeśli firma Raymonda zbankrutuje, wpłynie to na moją działalność. To ważny klient”.
„To brzmi jak problem, który powinieneś z nim omówić”.
„Słuchaj uważnie” – powiedział Preston, ściszając głos. „Popełniasz błąd. Rodzina to wszystko. Jeśli spalisz za sobą mosty, będziesz tego żałować”.
„Już mam wiele żalu, zwłaszcza że nie zrobiłem tego wcześniej”.
Zakończyłem rozmowę i wróciłem do omawiania szczegółów.
Następny tydzień był dla mnie bardzo intensywny. Prawnik mojego ojca, drobny prawnik, który założył swoją kancelarię lata wcześniej, wysłał list z odpowiedzią, twierdząc, że weksle są darowiznami i są nieważne prawnie. Lawrence odpowiedział w ciągu dwudziestu czterech godzin, przedstawiając orzecznictwo i dokumentację dowodzącą czegoś innego.
W tym czasie moja praca stała się moim azylem. Pracownia architektoniczna właśnie wygrała duży kontrakt na renowację starego Teatru Riverside, budynku z lat 20. XX wieku z pięknymi detalami w stylu art déco, który popadł w ruinę. Rzuciłam się w wir pracy, pracując do późna w nocy nad planami, które miały zachować pierwotny charakter, jednocześnie modernizując infrastrukturę.
Moja koleżanka Jennifer zauważyła zmianę w mojej energii.
„Ostatnio jesteś inna”, powiedziała pewnego czwartkowego popołudnia przy lunchu. „Bardziej skupiona. Bardziej… nie wiem, obecna”.
Chciałam jej wszystko wyznać, ale słowa utknęły mi w gardle. Jak wytłumaczyć komuś, że widok rodziny walczącej o spłatę długów, których nigdy nie zamierzała spłacać, jest jak westchnienie ulgi po latach wstrzymywania oddechu? Że każdy paniczny telefon, który ignorowałam, był małym zwycięstwem?
„Teraz mam trochę jaśniejszy obraz”, powiedziałam zamiast tego.
Skinęła głową i zaakceptowała niejasną odpowiedź. Jedliśmy kanapki, rozmawiając o oryginalnym łuku prosceniowym teatru, o tym, czy moglibyśmy odnowić złocone detale, czy też są zbyt zniszczone. Prosta rozmowa o zwykłych rzeczach. Czułam się jak błogosławieństwo.
Moja mama spróbowała innego podejścia i przyszła do mojego biura we wtorek po południu. Recepcjonistka oddzwoniła, żeby zapytać, czy mogę się z nią spotkać. Prawie odmówiłam, ale ciekawość wzięła górę.
Wydawała się jakaś mniejsza, siedząc w holu. Jej włosy, zazwyczaj idealnie ułożone, opadały bezwładnie na ramiona. Bez makijażu. Kardigan, który rozpoznałam sprzed pięciu lat. Celowo ubrała się skromnie, mając nadzieję wzbudzić litość.
„Czy możemy chwilę porozmawiać?” zapytała, gdy podeszłam.
Poszłyśmy do kawiarni na końcu ulicy, jednej z tych sieciówek z przepełnionymi fotelami i hałaśliwymi ekspresami do kawy. Niczego nie zamówiła. Wypiłam latte, którego nie chciałam pić.
„Twój ojciec ma ból w klatce piersiowej” – powiedziała. „Stres go wykańcza”.
„Musi iść do lekarza”.
„Nie stać nas na lekarzy. Nie”.
