Następnego ranka dostałam najbardziej manipulacyjną wiadomość tekstową w moim życiu.
„Mamo, sprzedający przyjęli kolejną ofertę. Nie mogliśmy kupić domu. Rebecca jest zdruzgotana. Była taka podekscytowana, że w końcu ma miejsce dla rodziców, a może nawet porządny dom dla twoich wnuków. Przykro mi, że się nie udało”.
Wpatrywałam się w telefon w kuchni, otoczona kartonami przeprowadzkowymi. Bo Kevin o tym nie wiedział: spakowałam się poprzedniego wieczoru – nie po to, żeby wprowadzić się z nimi do rezydencji, ale żeby wprowadzić się sama. Moja walizka stała ziewająco na blacie, pełna koszulek pachnących płynem do płukania tkanin i drugą szansą.
Odpisałam: „To rozczarowujące. Jestem pewna, że coś jeszcze się wydarzy”.
Po godzinie zadzwoniła Rebecca. Jej głos był ochrypły od łez i brzmiał wyjątkowo sztucznie w moich teraz sceptycznych uszach.
„Margaret, bardzo mi przykro. Wiem, jak bardzo cieszyłaś się z domu. Kevin powiedział mi, że nie możesz się doczekać ogrodu i dużej kuchni na świąteczne obiady”.
Interesujące. Nigdy nie powiedziałam, że cieszę się z czegoś konkretnego. Ona po prostu odzwierciedlała to, co jej zdaniem powinnam czuć.
„Takie rzeczy się zdarzają, Rebecco. Agent powiedział, że inni kupujący mogą się wycofać. Czasami transakcje nie dochodzą do skutku w ostatniej chwili. Jeśli nadal chcesz nam pomóc, możemy pozostać w kontakcie z agentem. Zobaczymy, czy dom będzie znów dostępny”.
Niemal podziwiałam ich wytrwałość: dawali mi złudną nadzieję, utrzymywali moje emocjonalne zaangażowanie, podtrzymywali możliwość, że nadal mogę kupić ich wymarzony dom za moje pieniądze.
„Pomyślę o tym”.
Tego popołudnia pojechałam do dworku po raz ostatni przed przeprowadzką. Chciałam delektować się chwilą, gdy przekroczę próg domu jako prawowita właścicielka, a nie jako starsza matka, której pozwolono zamieszkać w najmniejszej sypialni. Ale kiedy skręciłem w Elm Street, zobaczyłem samochód Rebekki na podjeździe.
Zaparkowałem na końcu ulicy i obserwowałem. Rebecca chodziła wokół domu ze starszą kobietą, której nie rozpoznawałem – szpiczasty, z drogą torbą – wskazując na okna i gestykulując w stronę podwórka, najwyraźniej oprowadzając ich po okolicy. Spędziły dwadzieścia minut na zewnątrz, zanim Rebecca otworzyła drzwi wejściowe kluczem, którego absolutnie jej nie dałem – kluczem do domu, który, jak myślała, straciliśmy na rzecz innych kupujących.
Siedziałem w samochodzie, a mój gniew narastał z każdą minutą. Rebecca pokazywała komuś mój dom kluczem, który jakimś sposobem zdobyła zaledwie kilka godzin po tym, jak powiedziała mi, że straciliśmy okazję na jego zakup. Potem zobaczyłem, jak wyciąga taśmę mierniczą. Mierzyli mój salon, jadalnię i kuchnię – planowali rozmieszczenie mebli w domu, który Rebecca uważała za należący do kogoś innego. Chyba że wiedziała coś, czego ja nie wiedziałem. Chyba że cała ta szarada o innych kupujących i straconych okazjach maskowała coś o wiele gorszego.
Zadzwoniłam do firmy zarządzającej nieruchomością.
„Sarah, czy ktoś się z tobą kontaktował w sprawie dostępu do nieruchomości przy Elm Street?”
„Nie, pani Stevens. Tylko pani ma klucze”.
„A co z pokazywaniem jej potencjalnym nabywcom?”
„Ogłoszenie zostało usunięte wczoraj na pani prośbę. Nikt inny nie powinien mieć do niego dostępu”.
Ale ktoś miał dostęp. Ktoś był teraz w moim domu i nie wiadomo co planował.
Podjęłam decyzję, która wszystko zmieniła. Pojechałam do domu, zadzwoniłam po ślusarza i w ciągu dwóch godzin wymienili wszystkie zamki w rezydencji. Ślusarz, mężczyzna z przedramionami jak korzenie starych drzew, zagwizdał na widok mosiężnych zamków.
„Wiktoriańskie zamki” – powiedział. „Piękne, ale spragnione kłopotów”.
„Dajcie im nowe klucze” – poprosiłam.
Następnie zadzwoniłam do firmy ochroniarskiej i zainstalowałam kamery przy każdym wejściu, zarówno wewnątrz, jak i na zewnątrz. Technik pokazał mi, jak przybliżać i oddalać obraz, jak rozmawiać przez dzwonek i jak zapisywać klipy. „Możesz ustawić powiadomienia dla znanych ci twarzy” – powiedział. „Albo, w twoim przypadku, dla twarzy, których wolałbyś nigdy więcej nie widzieć”.
Gdyby Rebecca chciała grzebać w mojej posesji, przekonałaby się, że jestem w tym lepszy. Ślusarz był drogi. System alarmowy był drogi. Ale obserwowanie Rebecci, jak następnego ranka próbuje otworzyć moje drzwi wejściowe swoim tajemniczym kluczem – bezcenne.
Siedziałem w salonie, rozpakowując pudła, z filiżanką kawy w dłoni, gdy usłyszałem, jak ktoś próbuje otworzyć drzwi wejściowe. Aplikacja bezpieczeństwa w moim telefonie pokazała Rebeccę na ganku, wyglądającą na zdezorientowaną, bo jej klucz nie działał. Próbowała kilka razy, a potem podeszła do tylnych drzwi. Ten sam rezultat. Potem zadzwoniła do Kevina. Nie słyszałem rozmowy, ale widziałem, jak gniewnie gestykuluje.
